PALABRAS QUE TEJEN ABISMOS
ABISMOS QUE CREAN SILENCIOS
SILENCIOS QUE PONEN DISTANCIAS
DISTANCIAS QUE PROVOCAN MIEDOS
MIEDOS A PERDER LOS AMORES
AMORES QUE ENJUGAN LAS LÁGRIMAS
LÁGRIMAS AUSENTES DE BESOS
BESOS CON LOS QUE PASAR PÁGINA
PALABRAS QUE TEJEN ABISMOS
CANFRANC
Dejarnos llevar a cualquier lugar del Pirineo
y seguir descubriendo sus sendas
siempre es un placer para los sentidos.
Paisajes inmensos, sinfonías de olores,
formas y colores de una Naturaleza seductora,
cuya brisa nos envuelve y enmudece
para que, nuestras palabras, no enturbien su lenguaje.
Volver a Canfranc siempre es un regalo;
su estación, su historia, sus leyendas, sus mitos, …
protagonista indispensable e indiscutible
de momentos de plenitud capturados en la retina,
de recuerdos destilados por la memoria
que forman parte del álbum de recuerdos de nuestra vida.
Tras veinte años caminando juntos,
compartiendo miradas que rompen silencios,
he elegido el lugar perfecto de uno de esos momentos para no
olvidar.
Aquí, en Canfranc, alzo mi copa y brindo contigo
por muchas sendas infinitas por las que transitar.
SIN SENTIDO(S)
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Mi mirada capta la instantánea
de la quietud
de un día soleado de agosto
en plena montaña.
Solo el caminar de las vacas
y el vuelo de las aves
ponen movimiento
a la imagen estática que hay ante mí.
Verde paleta cromática
verde prado
verde bosque
verde vida
verde paz.
Mis oídos perciben
el sonido de la brisa
susurrante,
el sonido del silencio
apenas roto por el canto de los pájaros,
algún graznido acompasado
y el lejano tintineo
de los cencerros del ganado.
Huele a inmensidad,
a nada,
a fresco,
a sol,
a tierra y agua.
Huele a verde.
Huele a libertad.
Pero el sabor es agridulce.
Las noticias recientes
traen amargura al cielo de mi boca,
nubes grises a las cuencas de mis ojos
y gélida palidez a cada poro de mi piel.
Mi pensamiento lleva días secuestrado
en un lugar llamado Kabul.
Contemplo el paraíso ante mis ojos
Y me estremezco al pensar
que también de este lugar un día
muchos huyeron
dejando atrás su pueblo,
la que hasta entonces era su vida,
privando a sus ojos
de la belleza de una tierra
tan bonita y tan querida.
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Aunque la tierra escupa fuego,
la ciudad se vista de hielo,
o el agua inunde las calles,
ojalá a nadie le falte un techo bajo el que cobijarse.
Cuando aceche el peligro
la única salida sea la huida
y el futuro flote a la deriva
Ojalá haya un abrazo que te amarre la vida.
Ojalás que esconden dudas.
Ojalás que esconden nuncas.
Es solo música
Inspirado en la obra Crucifixus, de Jose Alberto Pina
Deja que te despoje de religiones,
de creencias,
de tradiciones;
deja que me acerque a ti
sin prejuicios
ni segundas intenciones.
No importa cuál sea tu
nombre,
no importa con qué fin te
parieron,
eres preciosa y
solo tu belleza me importa.
Solo quiero escucharte,
sentirte,
disfrutarte,
que tus sonidos penetren por mi oído
lentamente,
como un susurro,
conquistando mi corazón.
Melodías entrelazadas que se abrazan
y me abrazan,
acariciándome el alma,
erizando mi piel,
mientras tu sublime sencillez me envuelve,
me arrulla,
me mece.
Me llenas de paz
y me estremezco.
El sentimiento estalla
en mi pecho.
La emoción aflora en mis ojos.
Mis pies no tocan el suelo.
Salvoconducto
Hoy, al volver a casa, he buscado
en mi biblioteca el libro Desertores, la guerra civil que nadie quiere
contar, de Pedro Corral, Debate, 2006. He abierto sus páginas por el
capítulo 51, que lleva por título Historia de Benjamín Sánchez Moreno,
sargento franquista, guerrillero republicano, y he releído el párrafo donde
se cita la palabra que estaba buscando:
«El teniente
Víctor Moro me quería mucho, claro que yo sabía quién era él y él sabía quién
era yo, porque los dos éramos de izquierdas. (…) Cuando llevábamos veinte días
en el frente, le pedí al teniente Moro un salvoconducto como que iba de
comisión de servicio, y me vine al pueblo para ver a mi novia y a mis padres.»
“Salvoconducto”. No había vuelto a
escuchar esta palabra hasta hoy. Es más, estoy segura de que nunca la había
utilizado fuera de este contexto, de la historia de mi abuelo. Al rememorar su
relato, siempre lo he imaginado llegando a los controles militares y contestando
ante la solicitud exigente de “¡Documentación!” con un “Camarada, viajo en
misión especial” mientras mostraba aquel trozo de papel todopoderoso que acallaba
cualquier pregunta y abría todas las puertas.
Y os preguntaréis por qué os cuento
esto. Bien, os lo explicaré.
Hoy mi empresa me ha dado un salvoconducto
que me permite salir de casa para ir a trabajar. Un documento en PDF donde yo
misma he rellenado mi nombre y mi lugar de trabajo. Así de fácil y así de
asombroso. Un salvoconducto.
Vale, no estamos en guerra, pero la
situación comienza a parecerse, hasta en el léxico usado para nombrar las cosas:
estado de alerta, s a l v o c o n d u c t o…. ¿Qué será lo próximo? ¿Cartillas
de racionamiento?
He estado pensado en qué puede
parecerse esta insólita situación que estamos viviendo a una guerra. Quizás no
es comparable.
O tal vez sí.
¿Una guerra del mundo contra un virus?
Podría ser. Los países, las ideologías, las potencias económicas,… compiten
entre ellos y ahora se les pide que se unan contra un enemigo común: la
enfermedad.
¿O tal vez sea una guerra de la
Naturaleza contra las economías insostenibles? Parece decirnos: “Vosotros
elegís: salud o dinero”. Desde luego, no todo vale a cualquier precio.
Pero no. La reflexión que quiero
compartir con vosotros, amigos míos, es que temo que la guerra está mucho más
cerca.
Hoy mi enemigo ha sido la estupidez de
las personas que no sé qué parte de “quédate en casa” no han entendido cuando a
las nueve de la mañana han llenado las calles. Estoy
segura de que alguno coge la bolsa de la compra simplemente para “darse una
vuelta”.
Hoy he ido a trabajar (los bancos
tenemos que dar servicio). De las personas que han acudido a la oficina, dos
han entrado y salido hasta cuatro veces (no exagero): “mi tarjeta se quedó ayer
en el cajero”, “mi tarjeta está bloqueada”, “no me acuerdo del PIN”, “quiero
cambiarlo y no sé cómo” (todo esto la misma persona: hombre, 65 años, al que
creo que le he dado un nuevo PIN de su tarjeta y le he explicado cómo cambiarlo
en el cajero cada vez que ha querido utilizarla). Otro: “he bloqueado el acceso
a la banca online”, “he vuelto a bloquear el acceso a la blanca online, no me
acuerdo de la clave”, “no me acuerdo del PIN de la tarjeta”, “he bloqueado la
tarjeta” (todo esto el mismo, un tipo con 5 euros en cuenta, nada más, que digo
yo para que querrá la banca online y la tarjeta con ese capital). Puedo añadir
a la lista varios “vengo a pagar un recibo”, “quería ingresar 10 euros”, “no
soy cliente pero quiero pagar la comunidad de propietarios aquí porque mi banco
me cobra”,… ¡Me he pasado la mañana contestando “eso lo puedes hacer desde tu
casa, por Ibercaja Directo”, “puedes hacerlo en el cajero”, “debes ir a tu
banco”,… cada vez con menos paciencia y más mala leche!
Esta mañana he sentido que mi enemigo
no es el coronavirus, un bicho con el que podríamos acabar quedándonos un
tiempo aislados de los demás para evitar el contagio y dejar a los sanitarios
que hagan su trabajo. No parece tan difícil.
Esta mañana resonaba en mi pensamiento
la cita que hace ya 400 años dijo Hobbes “Homo homini lupus” (El hombre es un
lobo para el hombre). Así es el ser humano, el único ser vivo capaz de acabar
consigo mismo, que lucha contra su prójimo por naturaleza.
No vale que nos hagan una recomendación, tiene que
ser una obligación.
No vale que nos los digan por
televisión porque, claro, quién le hace caso a los políticos si hagan lo que
hagan y digan lo que digan siempre va a ser para fastidiarnos? (demagogia,
beneficio político, intereses…). No basta con eso.
Tiene que salir la policía a la calle
para “recordarnos”, por si no nos hemos enterado, que no se puede salir de casa
si no es por causa mayor. Y el ciudadano egoísta que se cree que esto no va con
él y que está por encima del bien y del mal se enfrenta con los agentes de la
autoridad porque el resto del mundo está confundido y ellos tienen razón, como
siempre. Sólo han pasado tres días y ya se han podido hinchar de poner multas.
Y aquí no queda la cosa, el ejército
está preparado por si tuviera que intervenir. ¡Qué fuerte!
Este virus se cura con la vacuna de la
SOLIDARIDAD.
Nuestra guerra no es el coronavirus.
El coronavirus sí se cura. Nuestra guerra es la estupidez y el egoísmo. Se
están forjando dos bandos: los de salen por ahí como si nada y arrasan en los supermercados sin importarles que el que venga detrás no
encuentre aquello que necesita, y los que acatan las recomendaciones de las
autoridades sanitarias y hasta evitan besar a su propio hijo por riesgo a propagar el contagio.
A mi abuelo le mandaron a la guerra. Nosotros, que sólo se nos pide que nos quedemos en casa, la estamos creando día tras día.
Pero todo esto tiene una cara amable, ¡claro
que sí!: La sinceridad de los aplausos desde cada ventana, la emoción de los
músicos tocando al unísono desde la distancia, los gestos altruistas de
artistas, empresas e instituciones cediendo gratuitamente conciertos, películas
o visitas virtuales a museos, las videollamadas grupales para no dejar de
tomarte un vino con los amigos…
¡Contagiémonos todos de GENEROSIDAD,
SOLIDARIDAD y AMOR, que son y siempre serán los motores que muevan el mundo! Y
cuando esto pase, démonos el abrazo de corazón más sincero que nunca hayamos
dado.
¡Ay, abuelito, cuánto sigo aprendiendo
cada día de ti!
El mundo se ha convertido en una película de ciencia ficción.
Pinto, 16 de marzo de 2020
La edad no tiene edad
(Para mi madre, en su setenta cumpleaños)
un viaje de oportunidades y experiencias
un itinerario trazado a golpes de corazón.
Vivir es
sentirse vivo,
anhelar un momento,
perseguir un proyecto,
tener una ilusión, …
El tiempo se mide en recuerdos y esperanzas,
no en años,
porque la edad
no tiene edad.
Vivir es
sentirse vivo,
anhelar un momento,
perseguir un proyecto,
tener una ilusión, …
El tiempo se mide en recuerdos y esperanzas,
no en años,
porque la edad
no tiene edad.
Aniversario
Torbellino ausente de quehaceres,
actividad latente, urgencia sin prisas,
tiempos vivaces con compases de siesta,
bálsamo de besos para mis heridas.
Incansable, insondable, insaciable
artista de creatividad incombustible,
genio de voluntad inexcusable,
de abrazos termales remanso apacible.
A tu mesa, todo son manjares.
A tu lado no existe la nostalgia.
No cambio mi ayer por tu mañana,
ni el podría ser por compartir tu cama.
actividad latente, urgencia sin prisas,
tiempos vivaces con compases de siesta,
bálsamo de besos para mis heridas.
Incansable, insondable, insaciable
artista de creatividad incombustible,
genio de voluntad inexcusable,
de abrazos termales remanso apacible.
A tu mesa, todo son manjares.
A tu lado no existe la nostalgia.
No cambio mi ayer por tu mañana,
ni el podría ser por compartir tu cama.
Una vida de locura
Queridos amigos.
Ya son muchas las cartas que os he enviado sin haber obtenido respuesta, una al mes exactamente así que… ya he perdido la cuenta. Pero… sí, deben ser muchas.
https://youtu.be/LbNxqOqoGqU
Ya son muchas las cartas que os he enviado sin haber obtenido respuesta, una al mes exactamente así que… ya he perdido la cuenta. Pero… sí, deben ser muchas.
Supongo que vuestras muchas
ocupaciones en esa vida de endemoniada locura que lleváis no os permiten ni
tomaros un respiro para escribirme, a lo peor no tenéis tiempo ni para escribir
apenas un relato de aquellos que antaño tanto nos hacían disfrutar. Aunque a mí
me gusta pensar que SOLICOS sigue vivo y seguís reuniéndonos de cuando en
cuando, y tal vez por ello me gusta seguir cumpliendo con mi obligación de
escribir para aquellas nuestras reuniones literarias, al menos una vez al mes,
aunque la distancia me obligue a hacerlo por carta.
Os mentiría si os dijera que echo
de menos aquellos días. La verdad es que se vive tan a gusto aquí que…. No me
gustaría volver a mi vida anterior, siempre corriendo de acá para allá, cargando
con mil acudimientos y obligaciones que cumplir, sin un respiro para mi yo más egoísta.
Pero confieso que a vosotros sí os echo de menos, me gustaría poder disfrutar
de vuestra compañía de vez en cuando. Si vinierais a verme alguna vez... Tal
vez podríamos organizar nuestro próximo SOLICOS aquí, junticos. O, aun mejor,
¿por qué no os venís a vivir aquí?
Aquí la vida es muy tranquila.
Por la mañana madrugamos para hacer gimnasia, desayunamos como reyes y luego
atendemos el huerto y a los animales. Raquel estaría encantada aquí, hay
caballos, ¿sabes? He aprendido a montar y a veces hasta me doy algún paseo por
el campo, aunque hay que tener cuidado porque fuera del recinto residencial en
el que vivo acechan muchos peligros, ya sabes, los duendes del bosque que a
menudo hacen de las suyas y la lían.
En el huerto tenemos de todo y
todo lo que se sirve en el comedor se cultiva en él y en nuestra granja.
Arturo, ¿aún sigues con tu negocio de productos ecológicos? Pues aquí sí que es
todo cien por cien ecológico, ¡garantizado! A ver si te dejas caer por aquí un
día y lo ves, te va a encantar, y te llevas unas borrajas que seguro que de eso
no tenéis en tu tienda, aquí ni sabían cocinarlas (se las traje yo de
Aragón). Aunque lo que de verdad os
gustaría a ti y a Domingo es el vino que sale de nuestras cepas; la producción
debe ser escasa porque solo se utiliza con fines medicinales y nos lo dan con
cuenta gotas. Cuando vengáis a visitarme que no se os olvide traerme algún
tinto de estraperlo.
Por las tardes trabajo en el
periódico residencial. ¿Sabes Isa? También tenemos una radio. Ya les he dicho a
mis vecinos que cuando vengas tendrán que entrevistarte, que hay un montón de
cosas que aprender de ti. Les vas a encantar. Bueno y a ti ellos. Pues, como os
decía, yo me decido a hacer entrevistas y reportajes. Es muy divertido
entrevistar a los muchos personajes que me visitan. Ayer, sin ir más lejos,
tomé café con la mujer del espejo, que por cierto, la vi de estropea…. el
tiempo no perdona ni a las divas, ¡ay qué ver! La semana pasada hice un
reportaje sobre sabores de helados y organizamos una cata a ciegas y ¿a qué no
sabéis el que tuvo más éxito? El de higos con miel de romero, por supuesto,
¡buenísimo! La protagonista de la semana que viene será la luna, esa luna de
mazapán que brilla desde ayer en nuestro cielo. ¡Simpatiquísima! Qué bien lo
pasamos juntas. Y ¿sabéis quien me visita a menudo? Pues el director de
orquesta ciego, pianista y violonchelista, a veces hasta nos ofrece un
concierto privado para los residentes, incluso alguna vez toca solo para mí.
En fin, chicos, tengo que
despedirme ya porque tengo a mi Dálmata como loco pidiéndome que le saque a
pasear. ¿No os había dicho que tengo un dálmata? Lo adopté hace unas semanas.
Le vendría bien que le echaras un vistazo, Laura, creo que tiene algún tipo de
trauma porque cuando vemos a algún vecino paseando a su perro se pone como loco
y en más de una ocasión me he visto retozando por el césped de los jardines por
culpa del dichoso perro. Pero es tan mono que me he encariñado de él.
(-Voy, Filo, voy- dirigiéndose al
perro)
Os quiere con locura,
La
Mery
Hospital Psiquiático de Monte Perdido
Estimados familiares. La paciente no muestra signos de recuperación,
aunque tampoco empeora. La buena noticia es que su estado se mantiene estable.
Sigue presentando alucinaciones y procesos de euforia recurrentes, pero no
muestra agresividad alguna. Por ahora creemos que debemos seguir con el
tratamiento y evitar cualquier contacto con las personas y los escenarios de su
pasado, solo así la medicación que le es suministrada podrá causar el efecto
que se persigue y acabar con sus fantasías. Les agradecemos su comprensión y
les rogamos encarecidamente que sigan, como hasta ahora, evitando cualquier
contacto físico o epistolar con la enferma hasta que les indiquemos lo
contrario.
Atentamente,
El
equipo de psiquiatría
https://youtu.be/LbNxqOqoGqU
Escombros
La gente de la montaña
no deja caer sus casas.
Abandonar la casa
familiar hasta dejarla morir entre ruinas es como no atender a los
padres que te han cuidado justo cuando son ellos los que necesitan tus cuidados.
¿Quién abandona a su suerte a un ser querido cuando más te necesita?
Por eso, en el Pirineo,
para mantener la unidad de la casa, solo uno de los hijos –generalmente el
mayor- heredaba la casa, las tierras y el ganado que sustentaban la economía
familiar. Pero también el nuevo propietario estaba obligado a cobijar bajo su
techo a sus hermanos hasta que estos tuvieran sus propia familia y en
consecuencia su propia casa. Pero claro, eran otros tiempos. Ahora encontramos
en el Pirineo preciosos hoteles y casas rurales que a pesar de mantener la
estética de aquellas casas centenarias han perdido la esencia de lo que fueron.
En cambio en la ribera
somos de otra manera. El calor del hogar y la unidad familiar pierden su
posición privilegiada a favor de intereses económicos y cierto postureo social,
aunque aún queda algún que otro romántico que reconstruye la casa de sus
abuelos y restaura los viejos muebles satisfaciendo así unos extraños gustos
estéticos y, por qué no decirlo, alimentando también cierto sentimentalismo rancio
de un pasado no tan lejano. Así es como aperos de labranza, utensilios con los
que las mujeres lavaban en el río, vasijas, lecheras y otros elementos de
cocina, alguna radio estropeada y algún reloj que hace tiempo que ya no marca
la hora, pasan a convertirse en elementos decorativos del nuevo hogar.
- Hace falta ser tonto, pudiendo
comprar una casa de las que han hecho nuevas, tan bonitas, y meterse en
semejante berenjenal…
- Será por no gastar, estos siempre
han sido de la virgen del puño ‘preto’, ¡a ver cómo te crees si no que iban a tener todo lo que tienen!
- Ya, ya. Solo tienes que ver que no
ha contratado ni un albañil. Anda que…. ¡qué sabrá este de construcción!
Mientras el foraneo
insensato suda la gota gorda picando tabiques y cargando escombros, sus vecinos
y familiares –los más directos y los que no lo son tanto- que aunque viven
lejos, casualmente, pasaban por allí, se
detienen a saludar y, ya de paso, hacen todo tipo de preguntas mientras escrudiñan
con la mirada todos aquellos cacharraros rescatados de entre los muros de adobe
y sobre los que seguramente ellos también tiene derecho, ¿o no es acaso esta la casa
de la abuela? Porque una cosa está clara, si hubiera algo de valor –que podría
ser-, alguna antigüedad que perteneciera a los antepasados, ahora no iba a
venir este que hace años se fue del pueblo a quedarse con lo que no es suyo.
- ¡Hombre, fulano! ¿Qué haces pues? (es
típico del aragonés el preguntar lo que ve)
- Pues ya ves, aquí a la fresca,
tomando unas cañitas (contesta el foráneo que trabajando a
pleno sol está sudando de lindo mientras le viene a la cabeza aquel dicho
popular de al que mucho quiere saber,
poco y del revés).
- ¡A ver si vas a sacar petróleo de
tanto picar!
- Petróleo no pero algún cadáver sí
que he encontrado: un gato y un par de ratas, de momento.
- ¿Qué te vas a hacer aquí, un
palacio o qué?
- No, un palacio no. Un castillo, con
foso, torres, almenas y algún que otro fantasma.
Más allá de
habladurías, al pensamiento le asaltan recuerdos de momentos vividos entre esos
muros que ahora se desmoronan.
En el patio de la casa
y en lo que había sido el jardín y la cuadra tuve en mi niñez un club, al menos
así lo llamábamos. Tendríamos 10 o 12 años. Con cajones de fruta apilados
construimos unas estanterías y allí creamos una biblioteca con los libros que
cada uno trajimos de nuestras casas y algunos libros antiguos que encontramos
por allí. También llevamos juegos de mesa, de los de verdad, de los de fichas y
tablero y sin pantallas. Nos comprábamos chuches y nos íbamos allí a pasar la
tarde. La vecina pasaba a “darnos vuelta”, era una mezcla de cotilla y
cuidadora. Siempre llevaba la escoba en la mano, como una bruja, la llamábamos
“la mujer de la escoba” a la pobre. Nos barría el patio, nos regañaba si montábamos
jaleo, pero también, a veces, nos traía rosquillas.
Años después, mis
primos vinieron a pasar las fiestas con unos amigos. El pueblo en fiestas y
unos adolescentes con la testosterona rebosando por sus poros solos en casa de
día y de noche. Bueno, solos no. También pasaron por allí varios litros de
cerveza y la juventud de medio pueblo. La casa de los abuelos se convirtió en
el lugar de encuentro, a cualquier hora del día había gente allí ocupando las
tres plantas de la vivienda, cuanto más arriba, más reservado, más privado el
encuentro. No solo fue lugar de encuentro, también hubo pérdidas, la pérdida de
la inocencia, la timidez, el pudor,… Manos ansiosas de tocar culos y tetas,
cuerpos deseosos de ser explorados, sonidos húmedos de bocas sedientas de
deseo, suspiros ahogados en la oscuridad y el sospechoso chirriar de los
somieres oxidados. Lo que pasó allí, allí se quedó.
El foráneo sonríe al
rescatar entre un montón de juguetes mugrientos aquella cabeza de muñeca a la
que peinar y maquillar. Y recuerda aquel carnaval disfrazados de hippies, con
ropa auténtica sacada del baúl de los padres y ataviados con largas pelucas y
unas gafas enormes. Irreconocibles. Ella bebió demasiado, hasta el extremo de que
una enorme laguna mental ocupaba su memoria cuando, a la mañana siguiente,
despertó en la casa de la abuela sin más prenda que la larga peluca rubia que
cubría sus pechos. Le gustó lo que vio. Dos cuerpos desnudos yacientes sobre la
sobriedad de aquel lecho mientras los primeros rayos de sol del día acariciaban
su piel e inundaba la habitación. ¡Qué mala suerte no acordarse de nada! Claro
que ciertas amnesias invitan a inventar e idealizar la realidad vivida por
falta de datos.
Pico y pala. Derruir
antes de que se derrumbe. Recordar. Revivir. Volver a sentir. Y proyectar,
porque nunca muere aquello que se renueva. Dejar las cosas como han sido
siempre no es una forma de conservarlas, sino de ayudar a que se deterioren. Renovarlas
es resucitarlas, darles una nueva vida, y dar que hablar al pueblo, claro.
El pianista
cómo posas suave y tierno
el peso de tus manos.
Firme y decidido a la vez.
Como una caricia.
Puedo sentir la tensión de los músculos
en todo mi cuerpo
mientras tu cara serena,
consciente,
refleja la pasión pausada
de un placer infinito
semejante a la felicidad extrema.
Sangre tiznada de melodía
recorre el pentagrama de tus venas
al ritmo que marca el diapasónque palpita en tu pecho.
Si tu boca y tu lengua me hablaran
con la soltura con la que hablan tus manos
hábiles, locuaces,
traviesas, sagaces,...
cubriría de acordes mi piel
con la esperanza de que algún día
con tu música
me desnudases.
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